P.arteculta

My Road Ends Here.

2009-12-13T23:35:00.005Z

Marta Jacinto

Thank you Joseph for realizing my idea.

In & Out

2009-12-09T22:25:00.008Z

I. Há coisas que saem, que ficam.

II. Há sombras e histórias muito mal contadas, contrabalançando com aquilo que foi, um dia.

III. Depois do fim, vem a Segunda.

(projecto inicial de Vídeo-Arte para a Exposição 'Silence &...Action!', ainda em estudo)

Cláudia Alves

Fiz algo escusado...

2009-12-08T19:34:00.004Z

...Comprei uma lâmpada nova. A minha fundiu-se ontem e por causa disso não conseguia ver as teclas do computador. Acto ridículo, pois este é o fim do nosso querido blog. Quero dizer; não vale a pena recuperar a nossa iluminação quando na verdade o que pretendemos é apagar a luz, fechar a porta e deixar uma pequena nota de suicídio. Apagaremos definitivamente esta pequena lampadazita que nos iluminou com pensamentos já anteriormente iluminados, que por sua vez iluminaram este espaço, de pessoas um pouco mais iluminadas que a média do nosso cantinho no cu da Europa.

Na carta poderia ler-se: agradecemos a todos os que nos leram, viram, observaram, escutaram, etc, enfim, agradecemo-nos uns aos outros, porque somos calões e não fazemos a publicidade suficiente para nos (re)conhecerem. Na carta podia ler-se que caímos em desgraça antes de sermos realmente apreciados por algo, na carta podia ler-se um fartão de coisas. E agora o que me preocupa é que realmente gastei para cima de sete euros a comprar a lâmpada, e a luz vai-se apagar, assim como a do meu cérebro, quando escrevia, e a do meu sorriso, quando vos lia.

Entrementes, adeus caros leitores, este é o fim do nosso espaço.

(Aos autores: acham mesmo que vale a pena desperdiçar mais de sete euros e não continuar a iluminar o nosso cantinho? Um cantinho que nos permite cimentar a amizade, mesmo longe, que nos faculta um monte de oportunidades (esperem até alguém ganhar juízo para nos 'ler'). Pensem bem.)

Rush Hour 24/7

2009-12-06T18:56:00.003Z

Marta Jacinto

(Epá, o blog está a comer a qualidade da foto.)

Ao minuto

2009-12-03T23:30:00.003Z

Depois de 4 dias de mais do mesmo, é sexta-feira. O homem do coração resistente acorda com o despertador às 7 da matina e deixa-se ficar. Não é ele que o manda
mas a entidade que vive na sua mente assim o ordena, e ele diz amen e obedece fielmente, acordando pouco depois com uma mulher que o abana suavemente a dizer que está atrasado. Ele acorda (literalmente) para a vida, veste-se desenfreadamente e corre à cozinha. Não há tempo para sentar e comer, há que agarrar num iogurte e sair porta fora. A meio do caminho, lembra-se que deixou papéis importantes do trabalho em casa. Grita por dentro, e volta atrás. Procura, porque os papéis resolveram esconder-se para ajudar à festa. Ah-ah, risada. Encontra. Sai a correr, e precorre a rua até á estação, acabando por perder o comboio sagrado. E é assim que, às 8h30 da manhã, ele já sua. Em bica.

Do comboio corre para o autocarro, que alguém lhe colocou o local de trabalho no cú de judas, e logo hoje que ele está atrasado. O autocarro parou porque uma velhinha
ficou presa na porta, entrou devagar demais e por pouco não deixou metade de si na paragem. "Deus nos valha", dizem os passageiros. "Tic-tac, tic-tac", ouve ele. E por
isso corre mais ainda quando chega à paragem. mas já se faz tarde, e agora o ritmo de trabalho terá que ser frenético. Corre, escreve, pede para escrever, lê, entrega,
recebe de novo, repete, corre, cansa. Até teve que cortar no almoço, que foi uma sopinha engolida à pressa que, Deus seja louvado, não tem nada que mastigar. A tarde
não o poupa, e o dia de trabalho acaba com ele, sonâmbulo, à espera do autocarro. Para casa? Não. Este homem ainda estuda, e tem dois testes seguidos nesse dia.

Mas o autocarro está atrasado, para variar, e logo hoje. O teste é ás 6h, e ele às 5h ainda o espera. Chegou enfim, viva! A sua entidade mental manda espasmos ao
motorista para que ele acelere, mas há fila de trânsito. São 5h40. Enfim se dá a chegada á estação, e ele zarpa do autocarro, corre, corre, a mala a bater-lhe nas
costas (a tua velhice há de ser bonita de ver). Olhó Sr. Pica na entrada para o terminal, toca a sacar do passe...
...onde está a carteira?

Ele perde o comboio porque volta atrás para ir buscar a carteira ao autocarro que já partiu, e que vai dar a voltinha de meia hora pelo bairro antes de voltar ao sítio
onde ele está agora. Roubaram-na? Caiu? Será que quem a apanhou ficou com ela? A cabeça palpita e as lágrimas já correm, ele sente-se ninguém sem os seus documentos e o seu dinheiro. Quando o autocarro volta, o motorista tem a carteira dele graças a uma simpática velhinha que a apanhou e entregou.Um dos testes foi para o maneta, mas
para o segundo ainda há uma hipótese. Corre outra vez.

Teste feito, comboio apanhado, são 21h30 quando ele mete a chave à porta e se enfia no duche. Jantar e cama (o corpo só pede a cama, implora, geme). Acabou a semana.

Sábado. Chamada para ele, é um amigo que lhe diz:
- Tudo bem?
- Sim, e contigo?
- Tudo. Vamos saír? É Sábado!
- Not in the mood, meu, tou na cama ainda.
- Meu, tu tens que te mexer mais um bocado. Ligo-te sempre, e nunca dá. A tua vida é demasiado parada.

Take a Deep Breath Here, With Me.

2009-12-02T19:10:00.004Z

Rir é mesmo o melhor remédio. Sabe a morango.

Cláudia Alves.

É de Pequenino Que Se Torce o Pepino

2009-11-29T20:31:00.004Z

Marta Jacinto

(Eu a tentar tirar uma fotografia com uma embalagem de um rolo fotográfico.
Foto tirada pelo meu pai: Jorge Jacinto)

A má qualidade deve-se à digitalização.

Geração X

2009-11-28T20:52:00.000Z

A Infância para o falso messias aconteceu, teve essa felicidade e por isso muitos o julgam. Não sabe o que é a vida! Dizem uns, é um problema geracional, dizem outros. Pese embora a óbvia evolução mental da humanidade, as invejas não desaparecem, até se tornam muito evidentes, principalmente quando elas inesperadamente vêm da nossa própria família.
Como pode um avô acusar um neto de desobediência paternal, apenas porque não começou a trabalhar aos sete anos e devido a isso contra-argumentou com a tão chamada evolução civilizacional? No fundo, o avô do falso messias ama-o, mas o peso do trabalho é exasperante. E felizmente houve evolução e todos conseguimos viver com isso, hoje.

Tiago Gameiro

Sonata à Infância

2009-11-27T00:28:00.003Z

A idade de menino e moço fora vivida rapida mas intensamente, quando os campos eram verde-esperança e os céus azul-limite. Nada existe para nos fazer parar de sonhar quando tudo é belo, e ele não tinha travões por baixo daquele boné. Corria muito durante o dia por campos e vales, cidades e montanhas, luas e desertos. Vivia, vivia, e mais vida tinha, lançando os "porquês" a quem ouvisse, e os poderes mágicos a quem neles acreditasse. Todas as noites havia um Pan que o levasse a voar, quando as luzes se apagavam e o cenário desaparecia, porque era tudo escuro e ele fazia do nada plasticina que moldava em terras do sempre. E que sorriso, que cheiro a borracha, que arranhão lindo no joelho e que mundo o dele!

Então porquê? Porque se foi o menino, e para onde? Eu queria dizer que ele fugiu para longe, que encontrou a sua ilha e por ela se aventurou. Queria que ele tivesse fugido por entre as searas para colher novos aromas e sujar a boca de frutos nos pomares de uma terra longínqua. Mas acho que o afogei e matei. Deixei-o à deriva nas areias da grande ampulheta, e nem me lembro do dia certo em que o fiz. Mas oh se estou arrependido... Que desde esse dia os brinquedos se tornaram armas, os sorrisos se tornaram conveniências, os sonhos se tornaram guerras e os "porquês" sabem a vinagre. Já não voo de noite. Já não tenho plasticina em casa.

Menino e moço, minha flor na tua campa, e teu espírito em mim para sempre, que para sobreviver no real, a imaginação torna-se a cura que já nem nós próprios sabemos aplicar.

Pedro Antunes

Gymnopédie Nº1, de Satie

2009-11-25T17:01:00.005Z

Eu, as minhas sandálias vermelhas e o mundo nos pés. Eu, pequenina a sonhar ser grande (antes de eu grande, demasiado pequena). O trigo solarengo e as casas das árvores para onde, um dia, iria morar e desaparecer. Os retalhos de cores espalhados pela relva, pela terra, pelo céu, pelas minhas sandálias e pelos brilhos de purpurina na cara. As pernas, incansáveis nos caminhos que percorremos juntos, mais alegres e quentinhos com os teus beijos e mãos dadas, com a alegria da certeza do Para Sempre esculpido com mil cuidados na terceira árvore, a contar como quem vem do rio. Os abraços engavetados nos intervalos dos jogos da macaca e do Mamã dá Licença. Não queríamos crescer nunca, apesar de não o sabermos. Nunca usámos relógio.

Guardei uma folha de Outono durante vinte anos. Como se o Verão não voltasse nunca mais, como se me decidissem deixar crescer e a ti não, porque tu ficas para exemplo do mundo. Como se eu soubesse que a terceira árvore, a contar como quem vem do rio, seria a primeira a ser decepada e os retalhos de cores fossem roubados pelas andorinhas sem coração ou pele macia. Mas tu lá, sempre. Como se o mundo deixasse de estar nos meus pés e as sandálias vermelhas deixassem de me servir. Tu lá, sempre. Os (a)braços todos do mundo cortados e eu e tu, nunca mais juntos. Mas tu lá. O relógio continuou sem nós.

Mas hoje sei que ganhámos ao tempo, crescemos e fomos felizes. Hoje estou grande e feliz por te ver com braços ainda vivos e estendidos para mim. Com um sorriso que ilumina e enche de cor toda a mágoa que é crescer. Somos pequeninos outra vez, eu tenho sandálias mais crescidas. Vermelhas. Com os pés no mundo e o trigo solarengo, mais brilhante e quentinho com os nossos passos cúmplices, lado a lado, como numa música com final feliz.

Cláudia Alves

Infância - Exercício de tradução, tentando manter o sentido e rima/musicalidade. Alemão-Português.

2009-11-25T11:32:00.008Z

Aus der Bohne und in das Licht
ein Wesen mich zu gehen drängt
für die selbe Sache und das alte Leid
meine Tränen mit Gelächter fängt
und auf der Matte fault ein junger Leib
wo das Schicksal seine Puppen lenkt
für die selbe Sache und das alte Leid
weiß ich endlich hier wird nichts verschenkt

Aus der Bohne und in das Nichts
weiß jeder was am Ende bleibt
dieselbe Sache und das alte Leid
mich so langsam in den Wahnsinn treibt
und auf der Matte tobt derselbe Krieg
mir immer noch das Herz versengt
dieselbe Sache und das alte Leid
weiß ich endlich...

Ich will ficken

Nie mehr das alte Leid

Rammstein - Das alte Leid

_________________

Desde a semente até a luz clarear

Sou levado por um ser a movimentar-me

Pela mesma coisa e pelo antigo pesar

Que entre sorrisos em lágrimas quer aprisionar-me

No tapete apodrece um jovem corpo

Onde marionetas são controladas pelo destino

Pela mesma coisa e a velha dor

Sei finalmente que aqui nada é oferecido.

Desde a semente e até ao nada

O que sobra no fim toda a gente sabe

A mesma coisa e a velha mágoa

Leva-me devagar para a insanidade

E no tapete a mesma guerra tem seguimento

E faz-me sempre arder o coração

A mesma coisa e o antigo sofrimento

Sei finalmente:

Eu quero foder

Nunca mais o antigo sofrimento

Eduardo Rilhas

(peço desculpa pelo atraso mas não tinha ideias ontem)

You'd Bleed 'till The End Of The World But You Won't Ask For Help And I'll Miss You For That.

2009-11-22T22:58:00.008Z

Nepotřebuji, abyste mi porozumněli, protože nejdůležitější je věci číst.

Nejdřív je musíte přečíst a potom se můžete pokusit je pochopit.

To je právě důvod toho, proč píši v jiném jazyce.

Chci zjistit, jestli se alespoň trochu snažíte číst mé myšlenky.

Pokud tomuto nerozumíte a pokud vás to zajímá, pokusíte se text přeložit, nebo se mne alespoň na něj zeptáte.

To je vše co chci.

Chci jen, abyste se mne zeptali, ať už na cokoliv.

Jen potřebuji abyste se o mne starali, protože já se starám o vás.

To je vše, co chci oznámit. Mějte krásný den. =)

Marta Jacinto

...

Special Thanks To:

Vít - who translated this for me

Dadinho - because he was really kind this week, you know what I mean. The one who really appreciated my work. And I'm only posting because he asked me, and this was a surprise for him. And don't danke schoen me xD

I can show you the original version of this text in english, if you are interested in.

Music on the title: Hills Have Eyes - For You It's a Bloody Day

(listen please)

Crónicas do Falso Messias: Converter

2009-11-21T19:56:00.004Z

Há uns tempos atrás, o falso messias tinha a sensação de sempre que abria a boca, alguém puxava o autoclismo. Por isso, a sua auto-estima enfraquecia e os seus ensinamentos não eram seguidos, até que um dia conheceu uma rapariga, que hoje é sua namorada. Não voltou a pensar em reservatórios.

Tiago Gameiro

No signal

2009-11-19T23:51:00.005Z

Mil megafones não chegariam para te gritar o meu coração. Tu tapaste os ouvidos, arrancaste os tímpanos, cobriste essa alma com os lençóis brancos com que se tapam os mortos daquela forma tão romantizada e fria que no fundo significa mais "descansa em paz" que "viverás para sempre". E agora? Queres que pensem que morreste? Ou queres primeiro a autópsia?

Será a minha capacidade de comunicar que está cada vez mais abalada? Serei eu o surdo? Que nos sirva a linguagem gestual então, diriam peritos, amen, mas eu não te percebo os gestos e tu abraças os meus e acaricia-los para depois os contrariares e anulares com aquele toque só teu, aquela maneira que dói tanto. Próxima opção? Escrever no papel? Possível, embora onde vives já não se entreguem cartas. Além disso, como não camuflar as palavras, como fazer duma caneta uma boca, como fazer do papel minha voz e como tornar a tinta no sangue que bombeia pelos esquemas labirínticos da alma?

Seja.

Lenço branco ao vento. Mão a acenar na distância. Costas de um vulto que se afasta (olhando para trás, porra, como quem sabe que havia muito mais a ser dito e feito, não olhes, vai, desaparece). E ficamos assim. Estes gestos entendes?

Somos as cenas cortadas de um filme chocantemente aborrecido que já ninguém vê, e que quem viu diz que poderia não ter sido tão mau. Caem as audiências na tua vida - e, está claro, na minha - e Deus apaga a televisão para se ir deitar. Faz-se tarde.

Pedro Antunes

Calada

2009-11-18T18:16:00.004Z

Jurar um dia de silêncio pelas mensagens não percebidas. Comunicar a todo o instante que estamos vivos e ninguém se conforma com isso. Praticar o código morse nas pestanas, mentir a sorrir com todos os dentes que se tem. Brincar às palavras sentidas. Cruzar os braços, as pernas e os ouvidos, para que ninguém, nunca, consiga magoar-nos a sério. Colocar ansiedade no lugar da língua e cuspir os medos, os pesadelos e nunca as palavras que morrem por elas, no vento que as deseja como ninguém. Como eu as odeio. Como eu as matava, se pudesse, só para que alguém me entendesse a mensagem, o silêncio. A noite e o preto.

(imagem do filme O escafandro e a Borboleta)

Cláudia Alves

Meine Damen und Herren

2009-11-18T00:04:00.001Z

O que eu tenho a comunicar é muito simples. O melhor da vida são a família e os amigos. E eu gostava de poder conservar todos e que sejam muito velhinhos quando morrerem, e todos ainda meus.

Gostava de pedir desculpa a todos aqueles a quem já magoei, mesmo aos que mereciam, porque é sempre bonito e hipócrita pedir desculpa nessas alturas também. Mas a noite hoje é de pensamento e sentimento positivo, portanto resta-nos o silêncio e ficarmos vidrados na relação que nunca deverá finar...

Na verdade, quereria sempre poder fazer o melhor pelos meus amigos que merecem e querem que faça o melhor por eles, fazendo o melhor por mim. Da família não falo hoje, apesar de ser o melhor da vida também, mas esses aturam-me por contracto, temos pena.

Eu gostava era de transformar esta motivação toda em algo concreto, mas quem antigamente sonhava comigo, já hoje o faz de forma diferente, já não me visita durante noites de grande êxtase onde se brinca com fogo de artifício. Ah, e há que dizer que não sou suficientemente autónomo para sonhar a solo. Busco por ajuda em todos os cantos, mas por indisposição, indisponibilidade ou indiferença, ninguém me socorre. Há um tempo certo para tudo...

Eu gostava era de ser venerado, um dia. Eu gostava de ver as caras das pessoas ao lerem isto. Pensando bem, já as conheço todas, não somos assim tão grandes, nem pouco mais ou menos. Nem nada em que meto a mão (deus perde a virtude). Eu gostaria de ter comentários a dizer: 'percebi onde queres chegar com o comunicado'. Se houver alguém assim, que me esclareça por favor, pois eu... eu não entendi. Ah.

Meine Damen und Herren, fickt euch =).

Eduardo Rilhas

comunicado

2009-11-16T23:42:00.003Z

Engraçado calhar neste tema...

Venho desta forma comunicar vos, com muita pena minha que, vou deixar o blogue. Infelizmente o trabalho da faculdade e os horarios a cumprir nao me permitem continuar. Peço desculpas aos restantes membros do blogue e aos visitantes. Contudo vou ainda tentar fazer o ultimo post destes cinco temas.

Para os interessados (se houver) estarei aqui:
http://www.gameirostudio.blogspot.com/

por Gonçalo Gameiro

E porque repressão também é proibição...

2009-11-15T00:41:00.004Z

(Prague)

Čau! =)

Crónicas do Falso Messias: Relações

2009-11-14T22:44:00.006Z

(continuação de:http://blogdeummadman.blogspot.com/2009/07/cronicas-de-um-falso-messias-ep1.html)

O falso messias ainda anda na escola, mas as suas presenças são raras e especiais. Devido à sua missão, anda desligado dessa instituição, não respeitando horários e avaliações, entre outras coisas. Por isso, todo o santo dia, a sua mãe esmaga-lhe o juízo, com reprimendas do mais banal e vulgar, que qualquer pessoa ouviu na sua adolescência. Enquanto os adjectivos são cuspidos da boca da mãe, tais como irresponsável e despreocupado com pontualidade e assiduidade, ele remete-se ao seu canto silencioso, pois a figura da sua mãe é uma autoridade implícita . Conquanto a sua mente questiona-se, Jesus também aturava sua mãe?

Mas hoje, não quer saber. A sua namorada terminou o curso, só isso interessa.

Tiago Gameiro

Don't

2009-11-12T22:44:00.002Z

Ao andar pela rua, sinto que não ando e que é a rua que anda à minha volta. É como se vivesse num tapete rolante, e houvessem fios enrolados à volta dos pulsos e dos tornozelos, fios controlados por alguém que, pobre coitado(a), não arranjou mais nada que fazer nesta vida chuvosa e aborrecida. E então, eu que pense que ando e que me movo, que vou rezar às igrejas que eu quero e que entro nos espaços que eu gosto, parando de vez em quando para chorar (porque, no fundo, sinto os fios a apertar, e simplesmente não me apetece acreditar que os há) num jardim que eu escolhi. Mas não escolhi nada - pensamento mórbido, para não dizer fatal -,é a camuflagem que me guia, sou camaleão para que alguém me queira em cima do seu ramo. Olhem para mim. Sou aquilo que quiserem, mato-me todos os dias e ninguém diria, ninguém diria.

Palavras que tantas vezes não abraçam aquilo que quero dizer, apressando-se a camuflá-lo com metáforas, perífrases, eufemismos ou silêncios, e a ideia, o sentir, o pensar, o querer, ficam cá dentro. Eu fico cá dentro. Porta fechada, do not disturb. Deprimido? Não, caro amigo, reprimido. Se eu for para onde quero, não vou por aí. Se eu disser o que penso, sou assassinado. Se eu me deixar levar, é o abismo que me leva e engole. Por isso, reprimido, sim, mas vivo e são, sem dever o que quer que seja a quem quer que seja, com a vida escrita numa lista de coisas-a-fazer, sem me fazer lutar nem pensar muito em coisas-que-não-são-para-fazer. E é isto. Reprimido, mas vivo. Cá estamos, não é verdade? Eu queria dizer mais, mas não me deixam porque já cansa.

Pedro Antunes

Livre

2009-11-11T23:55:00.007Z

Sei lá. Quer-me parecer que os pensamentos já não são meus, nem as conversas, nem as gargalhadas histéricas com que me sirvo, nem tudo, nem nada. Que os lugares ocupados estão demasiado vazios e os vazios, demasiado quentes. Que volta tudo de lá do fundo, me bate na cabeça e volta para a prateleira, sem que eu peça nada - dores de cabeça. Cefaleias, mesmo, ordenadas por outrém.

Na mesa do fundo do bar mais claro do sítio, eu escrevo que

No fim é sempre isto, esta sensação de nunca cá ter estado, de nunca ter achado uma percentagem considerável de mim, por aqui. Esta falta de palavras são silêncio a menos, paz a menos e muito menos do que alguma vez desejei. Nunca fui eu por três anos seguidos, vivo num vaivém, marco as desculpas - quantas mais, melhor - como se elas tivessem sido as impostoras de uma vida, fossem elas as viventes e eu, nunca, a sonâmbula. Então, dá-se o fim, então não me encontro, não agora, em encanto algum deste espaço de três anos.

O Guerreiro, Justo e Brilhante, mendiga-me o sangue para o pequeno-almoço. Azar o dele; eu hoje acordei viva.

E mal posso esperar pelo caminho de fora da janela.

Cláudia Alves

.88

2009-11-10T00:41:00.003Z

by Gonçalo Gameiro

about:blank

2009-11-08T03:41:00.002Z

Às vezes o mais importante não é o conteúdo da mensagem em si, mas sim aquilo que não se diz nos espaços que ficam em branco.

Marta Jacinto

Pessoas

2009-11-07T17:14:00.003Z

Por Tiago Gameiro

Cicatriz

2009-11-05T21:30:00.005Z

Ele já caminhou por estradas e vales, umas vezes sozinho, outras acompanhado, e já escapou à morte por várias vezes, uma mão lavando a outra e sujando a de alguém que o mereça. Curiosamente, quando a morte vinha, era enviada por quem dizia que o acompanhava - qual não foi o seu espanto ao contar as cicatrizes nas costas, umas que se lembrava de onde vinham, outras que podia jurar que não tinha no dia anterior, e ainda umas que gostava de coçar em noites frias e nem sabia que eram cicatrizes - mensagens de alguém, algo, um Deus maior talvez, ou um tal de Destino, ou mesmo a simples e doce estupidez que é condição humana de quem tem alma, que lhe haviam chagado as costas. Lembretes de uma vida que passa, subtil e a correr, avisos de quem se farta de avisar.

Por isso, ele partiu outra vez, desta feita sozinho e bem acompanhado. E não venham dizer que foi engolido pelo egoísmo, que só pensava nele, que precisava, tinha de ter alguém, que a união faz a força. Porque a Morte nunca mais o visitou. E quando voltar, não será a traição encapuçada cuja silhueta jaz nas suas costas, formada por todas as cicatrizes, como um símbolo de culto além-vida. Será uma mulher de branco, cabelos negros, sorriso reconfortante e mãos macias que se unirão às suas enquanto as nuvens sussuram "És livre e estás limpo".

E o céu era o limite.

Pedro Antunes

Errare

2009-11-04T18:55:00.005Z

A verdade mais básica na nossa vida: somos demasiado imperfeitos e minúsculos para não nos atrevermos a perdoar.

Cláudia Alves

(imagem encontrada em adeusdoporto.blogspot.com/2008/09/imperfeito.html)

Mensagem

2009-11-04T00:32:00.002Z

NEVOEIRO

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,

define com perfil e ser

este fulgor baço da terra

que é Portugal a entristecer –

brilho sem luz e sem arder,

como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quere.

Ninguém conhece que alma tem,

nem o que é mal nem o que é bem.

(Que ância distante perto chora?)

Tudo é incerto e derradeiro.

Tudo é disperso, nada é inteiro.

Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a Hora!

Fernando Pessoa

Mensagem

mensagem

2009-11-02T19:51:00.003Z

Phobic Claustrum

2009-11-01T14:49:00.005Z

Roxy Club @ Cabanas

I'm claustrophobic. I'm not an extreme case, because I can do, although I don't like, things that extreme claustrophic sufferers can't.

But whatever... The last attack I had was on a party, with a lot of persons dancing in the same way, blinking lights and a lot of smoke, it was really awful, I felt like I was tied up, and all I wanted was to rip out the rope that I was tying my neck. Really awful experience...

This picture wasn't taken on that specific party, but all discos mean the same to me. So...bah.

Marta Jacinto

Dentro

2009-10-31T22:20:00.003Z

Peço desculpa pela qualidade dos 3D mas não tive tempo para acabar. Dia 10 ou depois devo disponibilizar os paineis no meu blog. Este projecto é um tapume para restauração de uma estátua, na praça do Areeiro. O espaço que pretendo mostrar insere-se no percurso público que crio exteriormente ao tapume e que cria uma praça virada para a Av. Marechal Gomes da Costa e daí arranca um percurso em volta da estátua virando-se para a zona do aeroporto.

Tiago Gameiro

A Doença

2009-10-29T23:14:00.005Z

Queria que fosses meu confessionário, por agora. Sei que não ouves, não vês, não lês nem escreves, embora sintas. E o que sentes é a vontade de ouvir o que te pode ensurdecer, ver o que te podia tornar pedra, ler a descrição do teu desejo escrita por minha mão, escrever com liberdade aquilo que me farias se não tivesses as mãos atadas e o coração envolto em arame farpado. Não ouves, eu sei e respeito. Mas então, por agora, sente.

Eu estou fechado. Vendado. Atado. Tenho uma meia vermelha na boca e uma corda na garganta. Por ti. Quero gritar sem som como consegui tantas vezes antes, mas tu és diferente. Contigo, tenho a certeza que gritaria bem alto, destruiria os pulmões, quiçá morreria. Porque a sensação é horrível. Querer tocar, mas não conseguir tocar em mais ninguém senão a ti, e não te poder tocar. As mãos estão suadas, e eu esfrego-as, e esfrego-as, e firo-as. Querer gostar de outra pessoa que não tu, mas só gostar de ti, e não poder gostar de ti. A alma ciranda pelos cantos da mente, às cabeçadas na parede.

Nos meus sonhos, vive um pássaro com o piar mais lindo do mundo, com as asas fortes e resistentes, o suficiente para, pelo menos, chegar a casa. Mas está engaiolado. E não canta. E não voa. E, ao lado, sento-me eu, numa cadeira de baloiço que já abriu buracos no chão de tanto baloiçar. E fixo o pássaro, fico com os olhos embaciados, cheios de água e sangue, e decido levantar-me para o libertar. Não consigo. Olho para baixo. Tenho uma lança no peito, que me trespassa o coração e sai pelas costas da cadeira. E agora? Como saio?

Quero que abras a tua gaiola, a tua boca, e especialmente os teus lábios. Quero que me trespasses, desde que depois me retires a lança do peito. Quero que abras as portas e arejes a mente. Eu estou á tua espera para fazer o mesmo deste lado. Sei que consegues. Afinal, quanto tempo mais vamos fechar-nos longe um do outro, se o jardim lá fora é nosso, e ambos sofremos de um caso raro de claustrofobia?

Pedro Antunes

"A nightingale in a golden cage
That's me locked inside reality's maze

Come someone make my heavy heart light

Come undone bring me back to life"

(Nightwish - The Escapist)

Quarto escuro

2009-10-28T21:38:00.006Z

Ele diz, de si para si, durante toda a sua espera da velhice:

Não há ar que me chegue, sou um bicho feio e mau, vou cair a qualquer momento. Tenho sede, fome e sono e nem isso me faz sentir mais vivo. Peço esmola de afectos num mundo sem desenho ou ideia do que tal seja. Os meus olhos estão abertos mas sufocam, não têm ar que lhes chegue. Tenho veias que não se acusam e facas de barrar manteiga. Escorre-me a vida vertiginosa, que nem para mim olha, que não mostra sequer sinal de querer saber o que eu penso dela ou de mim.

Já velho, ele diz: Tire-me o cinto e os atacadores, Sr. guarda, que isto assim é demais e de menos para um homem só. E já agora as lâmpadas, que tenho encontro marcado com o papão.

Não há cura para gente tão diferente, isso sim.

.
Cláudia Alves

Claustrofóbica Liberdade

2009-10-27T23:39:00.006Z

Excerto dos rascunhos para uma música dos Underworld Masters:

Claustrofóbico, vagueio pelas ruas de Colónia
e após o futebol permeio pelo meio desta Amazónia...
Não me dirijo a ninguém, não é minha esta euforia
mas na multidão há ali alguém... que parece que já me conhecia...

e está na hora de actuar,
há muito a ser feito,
está na hora de mudar
o facto de liberdade ser só um conceito...

Eduardo Rilhas

Claustrofobia

2009-10-26T23:04:00.003Z

Gonçalo Gameiro

Da minha casa, doce casa, já ouviram falar?

2009-10-11T18:07:00.004+01:00

(Karlovy Vary - Czech Republic)

Um dia também vou ter a minha casa de veludo.
Vestir-me como as princesas,
e dançar, voando pelos meu pensamentos, com o príncipe encantado.

PS: Tinha pensado em fotografar uma casa vazia, com apenas 2 pessoas. Mas infelizmente não tive tempo. Isto porque eu sou daquelas pessoas que acredita no amor e numa cabana.

Marta Jacinto

Escola de Sintra

2009-10-10T23:57:00.002+01:00

Tiago Gameiro

O Visitante

2009-10-08T22:57:00.004+01:00

Havia um homem que visitava muitas casas. Passeava, sempre de um lado para o outro, sempre correndo para não perder um autocarro, um comboio, uma rua, uma calçada, um olhar. E enquanto corria, era feliz. Enquanto visitava, feliz era.

Numa das casas que o recebia, lia contos a doentes, ajudava-os a ver para além da escuridão do seu quarto à noite, para além do cheiro a morte nos lençóis. Exorcizava-os para fora de si mesmos e mantinha as coisas-más à distância, deixando-lhes uma parte dele quando saía pela porta. Essa parte dele que lá ficava era o milagre que eles esperavam, a cada pequeno estalo do ponteiro do relógio na cabeceira.

Noutra casa, ensinava crianças a receita para dar sabor à vida. Cobria-os de cores e sons, de vistas e presenças, de sorrisos e de lágrimas. E eles sorriam muito quando ele deixava uma parte sua após ir embora.

Havia ainda uma outra casa (aliás, haviam muitas outras) na qual ele falava de amor e de sonhos, era ouvinte e falante, sentava-se com quem lá estivesse e deixava as palavras fluir como água de nascente da sua boca para fora, palavras estas que eram sempre diferentes, pedaços dele que também lá ficavam.

Este homem ia, ia, ia, e raramente vinha. Era parte de mil lares diferentes, que já não passavam sem ele. E quando voltava, não sobrava nada para o seu próprio lar, pois os seus pedaços estavam espalhados pelo mundo, cristalizados em lágrimas de alegria. E o seu lar gritava, zumbia aos seus ouvidos, exigindo, morrendo por um pedaço, um pedacinho dele. E ele, sugado, sem nada para dar, encolhia-se numa cama qual criança amedrontada em posição fetal, à espera que tudo passasse e que amanha fosse outro dia.

Cansado, vazio, acabava por adormecer, ao som de pensamentos que palpitavam em si, como se uma goteira do tecto pingasse directamente sobre os seus pés

"Tantas casas que me pertencem, e nem um lar que me acolha"

"Tantas casas que me pertencem, e nem um lar que me acolha."
"..."

Pedro Antunes

Rugas

2009-10-08T00:33:00.003+01:00

(Pés que andam pela vida’, Jesus Fernandes, 2009. Em www.olhares.aeiou.pt)

Um lar é uma casa não-vazia de afectos. Onde recordamos e imaginamos os nossos últimos momentos felizes. É uma sombra vadia e efémera, mas que fica em nós, entranhada, como se vivesse cá dentro e tivesse pago bem, para aí ficar. É um sítio - não, um local - bem arquitectado pela gente que existe e vive e onde, principalmente, as dores não têm memória. Onde se sente a recompensa de permanecer jovem, ao mesmo tempo que se dá sentido às rugas.

Cláudia Alves

Heim, uma conversa com o leitor.

2009-10-07T00:52:00.006+01:00

Este é o post mais fácil de fazer de sempre. O tema é bastante simples de se explicar com uma frase que um dia me escreveram, com toda a razão:

'If you're always searching, you'll never find a home'.

Toda a razão, mas não sem falhas. Aprendi há pouco que às vezes os lares encontram-se sem os procurarmos, aprendi há pouco que nos podemos apegar a outro lar, sem nunca perder o nosso.

Ando neste momento numa espécie de jornada pela Europa, cada fim de semana: um destino, sensivelmente. E no entanto, quando chego ao terceiro dia no meu novo estrangeiro (leia-se: Bélgica, Holanda, ou outras cidades alemãs, até agora) começo a ficar com muitas saudades do meu lar (leia-se Colónia, durante os próximos cinco meses). Outras vezes, estou por aqui por casa, e fico cheio de saudades do meu lar de nascença, como costumamos dizer por aqui: 'back home' (estremeço um pouco sempre que o digo), Janas, Sintra, até Lisboa, para meu espanto. I'm always searching for something new, but I already found home. Aqui, Colónia. Lá, Sintra.

Na verdade, a frase nem se referia a um lar no sentido de morar, identificarmo-nos com sítios. A frase referia-se a um coração. E sobre isso, penso finalmente ter encontrado o lar mais acolhedor, penso não me ter enganado na porta. I think I finally found home. Não há mais a acrescentar, pois o facto de ter encontrado a minha casa reside na simplicidade de o ter feito, e no amor que nutro pelo ambiente que nela se vive. Eu, o meu amor, e a nossa casinha amarela.

Eduardo Rilhas

home

2009-10-06T00:17:00.002+01:00

Gonçalo Gameiro

Autumn

2009-10-04T14:57:00.003+01:00

O Outono tem estado assim, com sol. Apesar disto a foto não é recente.

Como diria Bruno Aleixo, "O Outono é a minha estação do ano preferida".
E é mesmo.
Eu que não suporto demasiado calor, ou demasiado frio, o Outono é a Estação indicada para mim.

Ou seria, se o clima não estivesse todo alterado.

Mas isso é outra história.

Já que estou a postar hoje, queria só deixar aqui os parabéns ao meu amigo Tiago. =P

Marta Jacinto

O Outono tem Cheiro

2009-10-03T20:09:00.004+01:00

- Que cheiro é este?
- Cheira a Outono...
- Por muito boa que seja esta estação, é impossível algo incorpóreo ter cheiro?
- Desde que se associa a estação às chuvas, castanhas assadas, romãs e roupas de inverno com cheiro a naftalina...
- És mesmo louco.
- Pois, mas sou o teu louco.

(Tentativa risória de continuar a conversa da Cláudia. Raios parta ao sol que não deixa tirar uma foto característica outonal)

Tiago Gameiro

O silêncio tem palavras

2009-09-30T19:29:00.004+01:00

- Não sei quanto mais tempo teremos…sinto-me trôpega, desvanecida, esparramada, caída, outonal.
- Sabes tão bem como eu que nós já cá não deveríamos andar, minha criança eterna.
- Sei. Mas às vezes penso que merecemos estes beijos, este sol, sabes? Esta certeza de sermos, ao mesmo tempo e no mesmo espaço, ínfimos e infinitos. Esta vontade de reconstruir o mundo porque não era nada disto que pensámos vir a ser. Nós não temos nada de quem pensámos um dia vir a ser. Merecemos esta permissão de furto, este roubar de vida à morte coitada, que anda exorbitada de um lado para o outro por não ter mais com quem jogar xadrez.
- É tão adulta que dá pena, a bicha-solitária. (Risos). És a minha estação preferida.
(Silêncio)
- Tu, o meu louco de sempre, a minha alegria além-mundo.

Cláudia Alves

Outono

2009-09-29T18:26:00.003+01:00

É a decadência de pensamento,
nada mais tenho a acrescentar.
Há nostalgia, que vem anunciar
a perspectiva de extremo sofrimento.

É o deserto da angústia pintado
na melancolia da solidão.
E nesta imensa escuridão
nem mesmo o bem é iluminado.

E vivo nesta câmara lenta,
em tons de castanho gasto.
Força hercúlea para um simples gesto
e a consequente inércia que me tenta.

No Outono da vida
terei, talvez, menos folhas caídas.
Com sal, tento sarar as feridas:
auto castigo, por uma mágoa não sofrida.

Mais uma vez enganador,
o poeta da invenção.
(Ou será que não?).

Eduardo Rilhas

outono

2009-09-28T17:24:00.004+01:00

Orgulho.

2009-09-28T16:49:00.003+01:00

Como uma imagem vale mais do que mil palavras (dizem...), aqui fica.

Marta Jacinto

Ps: Sim, adoro nuvens.

Comunicado

2009-09-28T10:59:00.002+01:00

Não é irónico as ausências no blog se darem na semana da educação? A verdade é que elas se deram pelas educações dos respectivos ausentes não terem possibilitado a realização dos posts, mas com as novas mudanças, de pessoal e trocas de dias, é possível que esta semana o blog retome o ritmo normal.
Para quem já reparou, o Jorge já não está na lista mas, como membro fundador, está convidado a participar e acompanhar-nos quando bem entender. Esta sexta, em princípio, teremos a participação de Diana, convidada por mim e pelo Gonçalo.

Em nome do blog peço desculpas aos leitores, pelo incumprimento, mas asseguro-vos que os próximos posts serão bem melhores, do que os anteriores.

Tiago Gameiro

Graffiti

2009-09-26T17:25:00.004+01:00

Tiago Gameiro

Comunicado:

Por razões escolares, Jorge Ressureição não tem possibilidades de colaborar semanalmente connosco, deste modo o seu dia ficará a cargo de Gonçalo Gameiro e sexta-feira da próxima semana, teremos uma nova companheira.
Desculpem pelas duas ausências e continuação de uma boa leitura.

Amazing, isn't it?

2009-09-24T21:49:00.004+01:00

Educação. Ui. Hoje em dia, tem tanto que se lhe diga. A sua definição ou forma como é encarada difere de país para país, de família para família, de casa para casa, de pessoa para pessoa. É, nos tempos que correm, um tema delicado q.b. Há que ter cuidado. Eles andem aí. Não sei quem, mas andem.

Para este tema, não me arriscando muito, decidi, baseado na minha própria ideia de educação, fazer uma pequena e inocente lista de coisas que me fascinam. A sério, fascinam-me mesmo. Ora aqui segue:

- Fascinam-me as pessoas que se sentam no comboio e metem os saquinhos, as pochetes e o casaquinho no(s) banco(s) vazios em redor, e quando alguém lhes pede delicadamente que os removam para que se possa sentar, fazem cara de nojo e demoram uma eternidade a mudar as coisas de sítio.

- Fascinam-me as senhoras de raça negra que se sentam ao lado umas das outras e falam entre si como se sofressem todas de uma surdez tipo mórbida, ou estivessem cada uma em sua montanha.

- Fascinam-me as pessoas que ficam especadas à porta do metro quando este abre as portas, à espera que os passageiros saiam, e não saem da frente de quem quer sair, e acham que estão a ser umas fixes porque deixam as pessoas sair antes de entrarem.

- Fascinam-me ainda mais as pessoas que vão no comboio e, quando este pára, desatam a empurrar toda a gente para chegarem à porta e saírem, e quando levam um safanão ficam chocadas e dizem "Mas o que é isto???"

- Fascinou-me muito uma senhora que veio ao quiosque da Olá, pediu um gelado de nata com topping de menta e pepitas de chocolate, e quando lho entregaram disse "CHÉ, ISSO NÃO LEVA FRUTA???".

- Fascinam-me os pais que levam as crianças no comboio, e quando estas desatam aos berros porque querem sei-lá-o-caralho-que-as-foda, passam 20 estações a dizer-lhes "não" para lá mais para o fim da viagem lhes darem o que elas pediram. Para isso, faziam logo a vontadinha e poupavam os outros ao berreiro.

Enfim, eu em dois dias (é incrível como bastaram 2 dias) assisti a coisas destas e a outras que tais, reuni a pequena lista, e deixo agora então aos colegas e a quem quer que vá lendo este blog o julgamento de como vai a educação nos nossos dias. E há quem diga que tende a piorar. Enfim. Cheers.

(P.S. Agora vendo esta reflexão no p.arteculta, vê-se que tem muito pouco de "arte" ou de "culta", mas vá, aliviemos a tensão de vez em quando.)

Pedro Antunes

Maturidade

2009-09-23T16:51:00.006+01:00

Aprende de uma vez que eu nunca te hei-de servir de xaile ou de qualquer pano-tecido que proíba às pedras da calçada de escrevinharem nos teus pés. Enquanto fores cego com intenção e não quiseres aprender a receber e a sorrir, talvez nem de mim precises... nem para mim olhes, porque eu, eu talvez nem seja suficiente + interessante para preencher os teus silêncios noctívagos e paranóicos.

E depois falas-mede idade! Também eu tive a idade de brincar e de ser boneca, de me arrancarem as pernas e a cabeça, à procura de uma suposta perfeição. A maturidade não tem resposta matemática. Esta antes vive na acção posterior ao momento em que nos apercebemos que também a brincadeira mata, que também ela esfola, que ela é a dona e senhora dos nossos cantos mais podres. Pedagogia insensata, a noção de didáctica da sociedade do foge ou mata.

Gosto de ser desinteressante, pelos menos ninguém me chateia.

Cláudia Alves

(Fotografia encontrada, não minha)

Um pouco de (má) educação...

2009-09-22T20:41:00.004+01:00

A educação que nos dão é esta, está aí mesmo para as pessoas verem em montras de loja de electrodoméstico, ou mesmo em placares publicitários.
A educação que nos querem transmitir é a do politicamente correcto e da merda deste país do correcto que deve passar despercebido para que ninguém note que ele existe.
A educação que nos querem transmitir são clichés como estes, como tudo, como a vida.
Eu represento o contrário da educação que te dão, filho da puta, abre os olhos deixa de ser um mero clone.
Eu represento o anti-dogma, auto-destruição de valores adquiridos, injectados pela seringa da sociedade. Viciante.
Eu represento tudo o que não está correcto aos olhos de Cascais, Belém, S. Bento e a tua casa, quando esta é de bem.

E no teu encalço surgirá
o monstro da mediapulação,
que o cérebro ao povo arrancará,
e este não poderá criar uma opinião.

Filho da puta pensa por ti,
uma mente solidificada.
Escolhe bem quem manda por ti,
na cara sorriem, nas costas mandam facada...

Versos que parecem vir da barraca,
mas, na verdade, só te espeto com um pouco
de (má) educação para que do fundo do poço
emerjas, em vez de seres ninguém, nada...

Eu sou a educação que a tua mãe nunca te deu. Eu sou a revolta contra o pré-estabelecido, anarquia de estilo. Eu sou desenhos animados em filmes de acção. Eu sou nada a ver com nada e tudo de novo, a partir de meios banais. Eu sou poesia no meio de prosa, nunca sendo prosa poética. Eu sou contra todo o tipo de educação que nos ponha palas nos olhos. Eu sou contra arrogâncias de interpretações, nunca saberão tudo, filhos da puta...

Eu sim, sou liberdade. Eu sou um pouco de (má) educação.

Eduardo Rilhas

It's Cloudy Over Germany !

2009-09-20T20:45:00.003+01:00

(Foto tirada do avião)

Enquanto passava por ali, pensava:
que sonho seria pousar em cima das nuvens,
deitar-me, e esperar que os dias passem, e as nuvens me levem.

Quase que dá vontade de saltar e agarrar um pedacinho de nuvem.
É um dos meus sonhos, poder deitar-me em cima de uma.
Parece-me impossível de conseguir.
E isto foi o mais perto que estive de concretizar o meu sonho.

Marta Jacinto

Falso Messias

2009-09-19T23:45:00.002+01:00

Óleo sobre papel
2009, Tiago Gameiro

Dedicado àquela que me tem feito viver um sonho, há um ano para cá... Amo-te

sem titulo 2

2009-09-18T21:41:00.004+01:00

Gonçalo Gameiro

Meu Sonho Dormente

2009-09-17T22:42:00.005+01:00

Por baixo dos lençois de meu coração, dorme o meu sonho andante. De luzes apagadas, num quarto só dela, artéria que pulsa com a sua respiração, bombeando-a por todo o meu corpo. E tremo, quase não respiro, como se outro ar cortasse o meu, e só um deles pudesse sair.

Adormecida já há muito, não a vejo desde a última memória que tenho, já gasta e tremida como a mente que a guarda poeirenta, em decadência e necessidade de ser substituída. Contudo, vejo ainda perfeitamente os seus cabelos negros que lhe dão pelos ombros, sua tez pálida mas viva e reluzente, seus olhos de mulher sóbria, forte e decidida, seu sorriso move-montanhas, sua voz quebra-meu-peito. Amo-a.

Amo meu sonho, e dentro de mim, ela sonha. E cá fora, sonho eu, vivo lá dentro. Sonho que andamos por calçadas gastas, ou que flutuamos por cima do mundo. Umas vezes ela pede que me sente, e beija-me o pescoço, fiel, e os meus arrepios são reais. Perduram para lá do sonho. Outras vezes, esvaio-me em sangue e chamo por ela, que lá vem, a correr, descendo de um céu distante como que por degraus invisíveis, mas os seus pés nunca chegam a tocar o chão onde morro. E acordo, sem sangue, com feridas interiores que duram e duram para lá do sonho.

Um sonho é o grito de uma alma por algo mais. É a nossa maneira de moldar a realidade, servindo-nos de um mundo alternativo que temos dentro de nós e que por isso podemos moldar livremente. É o que mantém grande parte de nós vivos. Ela é real, e vive por aí. Ela é sonho, quando a tenho nos meus braços alternativos, para lá dos cobertores que me aconchegam a alma enquanto durmo. E junto peças, escrevo sonhos, vivo mentiras e aguardo a queda do mundo, a passagem para o outro lado através de um portal de água salgada, como se feito por mil lágrimas de cada pessoa que chorou por amor. Porque, por agora, sonho acordado. E quando ela acordar - Deus meu - tudo o resto dormirá.

Pedro Antunes

Menina Potter

2009-09-16T22:01:00.006+01:00

(Fotografia de Beatrix Potter, autor desconhecido)

Existiu a Beatriz. Havia quem a distinguisse por haver nascido já com cabelos grisalhos e com os joelhos ofendidos com o já vivido. Ria muito, ria à gente, com o mundo, sozinha. Ria quando lhe apetecia rir e quando queria chorar, ria mais e fazia rir. Mas o que mais a tornava ela era a forma de caminhar: quase sempre a correr, sem relógio disponível que lhe impusesse algum tipo de ordem nos tornozelos. Era tanta a beleza que a esmagava que havia a certeza que um dia Beatriz se aperceberia que aquilo não era real. Quando pensava nisto, havia um formigueiro de luz que a mandava para o chão selvagem e, como num sonho, acordava. Voltava a casa, triste, sem uma palavra ou ruga que identificasse a pauta do seu peito. Aí, havia quem a distinguisse pelo jeito róseo e tímido, pelo medo sem explicação, pela quietude amorosa dela no fundo do quarto, deitada no chão gelado, sem saudades nem ambição.

Para sorte minha, guardo-a sempre a rir e a correr muito como uma lebre em tempo de caça, com amnésia de onde vive e onde pertence. A rir, e a preto e branco.

(Há gente que tenta com cara de esforço encontrar palavras para explicar uma coisa em processo de contagem regressiva. Há quem tenha esperança e não saiba o que fazer com ela. Há quem não durma. E ainda há os primeiros a ir; os que não querem, simplesmente, saber.)

Cláudia Alves

Take me back to our Midsummer Night's Dream(s)

2009-09-16T04:02:00.003+01:00

BOTTOM [Awaking] When my cue comes, call me, and I will
answer: my next is, 'Most fair Pyramus.' Heigh-ho!
Peter Quince! Flute, the bellows-mender! Snout,
the tinker! Starveling! God's my life, stolen
hence, and left me asleep! I have had a most rare
vision. I have had a dream, past the wit of man to
say what dream it was: man is but an ass, if he go
about to expound this dream. Methought I was--there
is no man can tell what. Methought I was,--and
methought I had,--but man is but a patched fool, if
he will offer to say what methought I had. The eye
of man hath not heard, the ear of man hath not
seen, man's hand is not able to taste, his tongue
to conceive, nor his heart to report, what my dream
was. I will get Peter Quince to write a ballad of
this dream: it shall be called Bottom's Dream,
because it hath no bottom; and I will sing it in the
latter end of a play, before the duke:
peradventure, to make it the more gracious, I shall
sing it at her death.

A Midsummer Night's Dream,
Shakespeare

Os sonhos são difíceis de explicar como só Shakespeare o consegue, assim como o Homem, que não passa de um burro, que não passa de asshole.

Eduardo Rilhas
(desculpem o atraso, tive problemas com os horários dos comboios (festas de erasmus, nao devia ser desculpa, mas pronto) e depois com o login).

Um Sonho Português

2009-09-15T03:06:00.002+01:00

Sem ti, nada tem sentido, nada é igual.

Olho a plenitude e o infinito e

não há nuvem mais bela que o teu sorriso.

Hoje, vagueando por esta cidade-Tejo,

omito aquilo que fui para que faças o que hoje sou.

Sobrevoo mais uma vez esta Lisboa,

orando para que o meu voo não termine nunca.

Navio-gaivota que se seguem mutuamente,

Helena-Páris deste Portugal cinzento apaixonado.

Ora. Ora por este sonho junto de Zeus ou Júpiter.

Se alguém, algum dia, zombar da nossa fantasia,

ouve o que te dizem com um sorriso perfeito.

Nesse sorriso, estará a minha realidade escondida.

Haverá sorrisos irreais, de êxtase, de nirvana.

Ouve quem tos criticar pois serão pão para o nosso sonho.

Jorge Ressurreição

Praha

2009-09-13T16:56:00.006+01:00

Inicialmente pensei em relatar outro tipo de viagem, uma espécie de retro ou introspecção.
Mas como tenho andado meio ocupada, vou apenas mostrar imagens da melhor viagem da minha vida, que me permitiu uma espécie de mudança.

Eu não fui sozinha, mas era como se fosse. Só eu me conhecia.
O mês fora permitiu não só conhecer pessoas de outro país, como pessoas com quem eu já me teria cruzado milhares de vezes na faculdade.

Hábitos alimentares completamente diferentes dos meus, não foram um problema. Bem, se calhar até foram, porque regressei com uns quilos a mais.

É de olhar, maravilhar e ficar boquiaberto. (Experiência pessoal)

Espero que gostem.

Malostranská

Old Town Square

Petřín Lookout Tower @ Petřín Hill

St. Vitus Cathedral, Prague Castle (Pražský Hrad)

Once more, Old Town Square

Prague seen from above @ Petřín Lookout Tower

Malostranská Stanice @ Linka A

Marta Jacinto

Viagem Sensorial

2009-09-12T18:10:00.001+01:00

Bateria composta e tocada por

Tiago Gameiro

bóra bóra

2009-09-11T17:53:00.006+01:00

Gonçalo Gameiro

A Sub-Viagem

2009-09-10T15:47:00.005+01:00

Por muito que a paisagem e as faces mudem a cada passo que damos, por muitas mãos que se enlacem e desenlacem, por muitas voltas que a Terra dê e por muitas vezes que a vida nos troque o passo e o verso, moldando à sua vontade o chão por baixo dos nossos pés, a verdadeira viagem é interior. Ou, se não é a mais verdadeira, é aquela que nunca deixamos de fazer durante toda a vida, e a que nos dá provavelmente a maior riqueza de todas.

Planeta: Mente; Fauna: Pensamento; Flora: Sonho

Na Mente há uma grande mansão, onde há quartos nos quais se respira e cantos em que se sufoca. Às vezes há Pó que se forma no chão e ácaros que esvoaçam pelo ar. E há que arejar o espaço. Quem já abriu as janelas da Mente descobriu uma paisagem sem fim nem horizonte, e fala em pétalas que acariciam a brisa, numa entidade que faz chover vida, em florestas que escondem perigos fascinantes e num céu repleto de mundos que olham lá de cima. Tesouros para os nossos olhos interiores.Mas o verdadeiro respirar não é, obviamente, para quem observa com receio da paisagem interior, mas sim para quem sai.

Quem deixa a mansão inspirar outra coisa que não o nosso ar expirado, e se lança à aventura dentro de sim mesmo - pá e enxada na mão, mochila nas costas, sinceridade nos gestos -constata que por vezes não há melhor opção que viajar sozinho (leia-se consigo, em si, no sub-eu). E pelo caminho, há mil tesouros que se encontram, seja um lado artístico escondido numa orla da estranha floresta, ou a dependência de alguém especial, enterrada algures na terra macia e fértil sobre a qual chove intensamente, e onde apanharíamos pneumonias mentais só pelo ensejo de sentir. E tudo vale a pena, mesmo as silvas e urtigas que é preciso ir removendo pelo caminho.

E não é este o grande viajar? Colher sonhos, amar dores, descansar em seios amados e sobreviver aos perigos do interior. Quase todos conhecem as ruas onde moram e as ruas que visitam, mas poucos se conhecem verdadeiramente. Poucos não se temem. Por isso, abramos as janelas. Deixemos a mansão e aproveitemos a estrada. Sejamos felizes. Connosco e com os outros. Boa viagem.

Pedro Antunes

Litost

2009-09-09T14:34:00.008+01:00

«Se me esqueceres, só (te peço) uma coisa, esquece-me bem devagarinho.»

Mário Quintana

Mesmo que o bem feito e dado seja renunciado e as mãos disfarcem o antigo toque, sei que quem se entrega às peles e veias nunca pode esquecer de forma cabal, verdadeira, o que um dia sentiu ao adormecer. Posso estar errada, mas gosto.

Existe tanto que viaja por nós. Existe um mundo que não nos pertence e, apesar da sua fixa e sádica consciência, se nos entale na dor que é ser feliz para se morrer. Eu quero ser ar do puro, morder a mala até à última paragem, viver do suor e das lágrimas mas ser eu a que parte, em vez de tanto que me fere os sentidos com a sua queda. Que parte por mim, que não deixa aviso ou pista sem ser o bilhete de passagem sem uso, por cima da mesa da sala.

O nó no roupeiro vazio, o mel nas pantufas oxidadas, a presença de flores carcaças, finadas em jarra faz hoje dois meses. Sorrisos emigrantes meus, no teu bolso de algibeira. E a mais doce viagem que os meus lábios ousaram fazer, na tua boca.

«Imagino que o mundo cresce em volta de Tamina, cada vez mais alto, como um muro circular, e que ela é uma relvazinha cá em baixo. Sobre essa relva cresce uma só rosa, a recordação do marido.»

em O livro do Riso e do Esquecimento, de Milan Kundera

Cláudia Alves

As viagens dentro da Viagem

2009-09-08T18:22:00.003+01:00

Querida parceira de Viagem,

Já faz um bom bocado que seguimos Viajando. Desde quando? Desde que decidimos juntar as mãos e percorrer esta nova estrada, seguindo por um nevoeiro que apenas descobre o que existe mesmo à frente do nosso nariz. Nevoeiro esse que as pessoas chamam banalmente de futuro. Apesar disso, sinto-me com cinto de segurança posto e continuo convicto que a Viagem ainda agora começou.

Juntámos as mãos sem ter muita força para as apertarmos e logo uma cancela se fechou num cruzamento que encontrámos. Outra viagem, cruzou em alta velocidade, qual comboio que atravessa uma passagem de nível, a nossa Viagem. Tivemos de esperar 3 meses nesse cruzamento até a cancela se abrir novamente. Foi duro, claro. Mas foi um comboio que só se pode apanhar uma vez, que nos enriquece até ao final das nossas vidas e o que dentro dele aprendemos fica para sempre marcado em nós, de forma positiva ou negativa.

As mãos continuavam apertadas, e senti que com mais intensidade, com mais vigor, com mais força. Fomos apertando cada vez mais, como anacondas que encontraram as suas presas... Chegámos ao ponto do sufoco, um sufoco sempre confortável que é como fogo de paixão que nos consome sem nunca nos destruir, a menos que se extinga.

Após mais alguns quilómetros de Viagem, quase sempre calmos, sem furos, sem grandes despistes, sem acidentes, eis que de novo surgem complicações. Outra oportunidade de ouro, que não pode deixar de ser aproveitada, outra viagem dentro da Viagem. Temos estado sempre de mãos apertadas, e o nevoeiro continua a desvendar mais alcatrão à frente. Depois disso? Que a Viagem siga sempre e quebre barreiras ou cancelas, que as viagens passem a fazer parte da Viagem, juntos, e não em separado como temos vindo a fazer até agora, não por nossa culpa, eu sei. Em suma, que a Viagem se torna NA Viagem. E que estes viajantes vejam sempre prazer e diversão na partida para o desconhecido, conhecendo-se, juntos.

um beijo,
O teu Viajante.

Eduardo Rilhas

Viagem: sabedoria, saudade, cultura, conhecimento

2009-09-08T01:12:00.004+01:00

Antes de mais, peço as minhas desculpas pelo atraso. Cheguei já depois da meia noite por isso, já não estou a escrever no dia que me compete mas o que interessa é a intenção. Fui viajar (nem a propósito) e cheguei tarde.

Ora, ultimamente, o tema "Viagens" tem sido alvo de grandes conversas da minha parte com outras pessoas. Tenho me deparado com pessoas bastante próximas que decidem partir... e eu aqui fico, fico demonstrando sabedoria na despedida, tentando não fraquejar; fico transparecendo saudade (como diria o Poeta: "Esta palavra saudade / sabe ao gosto das amoras / cada vez que tu não vens, / cada vez que tu demoras."); fico com a esperança de que estas partidas me ajudem também a tornar-me mais culto e aumentando o meu conhecimento.

Eu, de vez em quando, também sonho em viajar. Já fui a Paris (WOOOW) e foi lindíssimo. A sensação de partir para algo desconhecido mas que anseamos conhecer é, sem qualquer dúvida, algo de fantástico. Uma adrenalina enorme.

Tenciono conhecer, pelo menos, todas as capitais europeias. É o meu primeiro grande objectivo no que toca a viagens. A próxima será Londres, se Deus e a minha mãe quiserem. Em Outubro, lá estarei a passear por aquelas ruas, com o meu cachecol, e entrarei num teatro para assistir a um musical.

Viagens é sinónimo de partir, é sinónimo de saudade. Melancolia, talvez.

Em modo de despedida, deixo-vos uma cantiga de Simone de Oliveira com o título Viagem:

Jorge Ressurreição

Novidades

2009-09-01T21:57:00.007+01:00

Este blog anda atento ao que se passa na televisão portuguesa, encontrando qualidade num programa televisivo, o qual tem um tema semanal e apresentadores diários diferentes. Portanto, conhecedor do potencial dessa ideia, e claro está dos seus elementos, esta associação, decidiu elevar esses padrões, colocando alguma classe, artística por sinal.
A grande diferença verifica-se na finalidade, porque este blog não pretende ser educativo e/ou opinativo, e muito menos entrevistar cidadãos como o David Mota, que não fazemos a mínima ideia de quem se trata, pretende apenas deixar os seus elementos expressarem-se de uma forma livre, sobre o tema.
Os actores deste projecto são:

Às segundas - Jorge Ressurreição: Poeta e actor, estudante de Estudos Românicos na FLUL e ainda vai lá ficar uns anos, membro fundador desta associação;
Às terças - Eduardo Rilhas: Escreve no blog Sem Olhar, estudante na FLUL, actor na curta Inópia, membro fundador desta associação, o seu maior feito foi ser capitão num jogo pela U. Mucifalense;
Às quartas (ladies night) - Cláudia Alves: Licenciada em Estudos Artísticos na FLUL, escritora de crónicas fictícias no blog Sem Olhar, só escreve aqui por ser namorada do Tiago;
Às quintas - Pedro Antunes (deve ser este o nome dele): Tradutor formado, aluno de piano numa academia qualquer (conservatório penso), teclista numa banda de metal melódico chamada Truth & Tale, escreve no blog Coração pela boca em parceria com Cláudia;
Às sextas - Gonçalo Gameiro: Ex-aluno da Esc. António Arroio, pretende seguir pintura na Faculdade de Belas Artes em Lisboa, alvo preferencial de gozo de Tiago Gameiro, ilustrou a série Projecto 666 do blog Questadizer?, usa um chapéu para tapar a antena que o revela como marciano;
Aos sábados - Tiago Gameiro: Passou por todas as áreas artísticas desde arquitectura ao cinema não sendo bom a nenhuma, aluno de Arquitectura na Lusíada de Lisboa, co-escreve no blog Questadizer com Eduardo, realizador da curta Inópia, baterista da banda de metal melódico Truth and Tale, membro fundador desta associação;
Aos Domingos - Marta Jacinto (podendo ser trocada por um convidado): Estuda Finanças no ISCTE (lol), escreve no blog que nada tem a ver com o que se faz aqui Inblank... também tira fotografias ocasionalmente;

Agora que os intervenientes estão apresentados, resta dizer que este blog não quer saber do que se trata o acordo ortográfico entre países de língua portuguesa e será dado como iniciadas as actividades segunda-feira, dia 7 de Setembro.
Por fim, essencialmente este blog será um alberguista de arte concePTual.

Tiago Gameiro

Youtube

2009-07-27T23:28:00.003+01:00

Aqui fica a última versão da curta, agora disponibilizada no Youtube.

"O caminho. começando na morte espiritual, passando pela libertação carnal e, finalmente, a visita da felicidade..."

Curta terminada - Inopia

2009-01-22T11:41:00.005Z

Esta semana, Tiago Gameiro terminou a edição da sua curta, de nome Inopia. que realizou, escreveu e produziu com a ajuda de elementos desta associação. Por sua vez, o Argumento baseou-se nos poemas de Filipe de Araújo e segue Pedro (Eduardo Rilhas), um indivíduo desesperado, que tenta o suicídio após a morte da namorada Inês (Sónia Gameiro). Ao longo do filme, Pedro vai recordando e sonhando momentos da sua antiga forma de vida.

Aqui ficam uma screens:

Ensaio de dia 28 de Dezembro

2008-12-27T23:04:00.002Z

Por motivos de força maior, o ensaio da Noite de Poesia de dia 28 de Dezembro será cancelado.
Esperamos a vossa compreensão para tal facto.

Um abraço e até ao próximo ensaio!

Ensaio - Domingo

2008-12-11T18:31:00.002Z

A todos os integrantes da ficha técnica da noite de poesia, pede-se para comparecerem às 9.30horas da manhã na estação de Sintra para o ensaio, que será em Sintra uma vez mais. Por motivos de vários membros não terem disponibilidade para ensaiar de tarde mudou-se o ensaio para a manhã UNICA E EXCLUSIVAMENTE neste próximo domingo.

Quem não puder comparecer, por favor avise o mais tardar até sexta feira.
obrigado.

Ensaios Noite de Poesia

2008-12-02T21:47:00.002Z

Começaram no Domingo os ensaios para a nossa primeira noite de poesia, no Restaurante Aquário em Janas. Tentaremos preparar tudo o mais rápido possível mas ainda não decidimos a data do evento. Prometemos ser breves com mais actualizações/informações da ficha técnica. Obrigado.

Avisos Vários

2008-11-22T16:03:00.002Z

-Em primeiro lugar, a P.arteculta gostaria de anunciar que o blog Sem Olhar para Trás (link na barra lateral) passou a fazer parte da nossa associação, continuando a estar a cargo de Eduardo Coreixo. Todas as decisões e medidas tomadas pelo blog são do conhecimento e aprovação da associação.

-Em segundo lugar: a associação conta já com uma assinalável lista de membros. Fomos angariando pessoas que possam ajudar a associação nos projectos que se incumbe de realizar. Mas não só, a P.arteculta é uma associação moderna e presta-se também a servir os membros em todos os projectos que nos parecem viáveis, que sejam apresentados pelo nossos membros. Portanto servimos apenas como um instrumento e não como um patrão. Qualquer pessoa interessada em contribuir para a associação, tem o mail desta para comunicar com a direcção.

Por último: A noite de poesia teve de ser adiada por tempo não determinado mas já a estamos a trabalhar novamente. Estamos em fase de pré-produção, pelo que noticiaremos os avanços desta mais à frente.

Obrigado.

Entrevista a Eduardo Rilhas e Tiago Gameiro sobre a serie "Projecto 666"

2008-09-04T21:40:00.006+01:00

Entrevista aos autores do Projecto 666, a nova serie do blog Questadizer.com

"Qual é o vosso nirvana, ambiciosamente falando?

-Ganhar muita guita!"

para ouvir, basta clicar no link e abrir com o windows media player.

audio.wma

Não percam, à Sexta Feira, a melhor série escrita de sempre!!!

2008-07-31T20:22:00.004+01:00

Companheiros e amantes das artes,

um novo projecto surgiu. o blog Que Está a Dizer? associou-se a nós, P.arteculta fazendo assim nascer uma série escrita por Kamon e Cerberus.

Os episódios serão semanais, sendo publicados à sexta feira, e serão acompanhados por uma ilustração do companheiro Gonçalo Gameiro.

Para mais informações:
http://questadizer.blogspot.com/

Sem mais assunto e com votos de uma boa leitura,
P.arteculta

Noites de Magia Escrita

2008-02-26T23:57:00.007Z

Após várias reuniões no paço do nosso querido Palácio da Vila, alguns dias de trabalho até às quatro da manhã, esforço em contactar pessoas de talento e de confiança, etc, está finalmente agendado o primeiro espectáculo da nossa associação, a nossa primeira noite de poesia, que tem como mote: "mudam-se os tempos, mudam-se as vontades", mas a poesia permanece.

Com a presença de nomes notáveis como Luís de Camões, Cesário Verde, Fernando Pessoa, entre outros, prometemos ser uma boa companhia para os amantes da poesia. Estes, e muito mais vão encher a sala com os seus escritos e espíritos. Haverá poemas, haverá música, haverá representação, canto, grito, haverá um ambiente mágico que será sentido por todos!

A não perder, dia 06 de Abril, pelas 21:00 horas. No Restaurante Aquário, Janas, Sintra. Qualquer dúvida é favor contactar o mail da associação.

Ficha Técnica

Elenco

Cláudia Alves
Cláudia Canastra
Daniela Caldeira
Eduardo Coreixo
Eduardo Rilhas
Filipa Santos
Jorge Ressurreição
Pedro Antunes

Participações especiais

Professora Conceição Coelho
Professora Teresa Rocha

Original de

Eduardo Rilhas
Jorge Ressurreição

Encenação

Eduardo Rilhas
Jorge Ressurreição

Agradecimentos

Restaurante Aquário
Joana Martins
Tiago Gameiro

Bem-vindos

2008-02-16T00:30:00.003Z

As trevas abraçam, com os seus braços de ignorância, a sociedade actual. O que fazer contra este monstro que grunhe aos ouvidos daqueles que, por qualquer motivo, não os querem tapar a este tipo de ruídos?

A P.arteculta nasce com a imponente serra como pano de fundo, em noites passadas na majestosa vila de Sintra. Entre fumo, música, capuccinos e Estradas Velha’s, nasce a ideia de algo que desse a mostrar novos talentos culturais e artísticos, primeiramente a um pequeno público e, mais tarde, alcançar o objectivo de chegar a um público mais vasto.

Com alguns projectos apenas em mente, outros já a serem trabalhados e um já realizado, é necessário publicitar o que andamos a fazer e com o que vocês podem contar da nossa parte.

Em breve iremos publicar aqui, no nosso espaço, as novidades desta (a partir de hoje) vossa associação.