Cicatriz

Ele já caminhou por estradas e vales, umas vezes sozinho, outras acompanhado, e já escapou à morte por várias vezes, uma mão lavando a outra e sujando a de alguém que o mereça. Curiosamente, quando a morte vinha, era enviada por quem dizia que o acompanhava - qual não foi o seu espanto ao contar as cicatrizes nas costas, umas que se lembrava de onde vinham, outras que podia jurar que não tinha no dia anterior, e ainda umas que gostava de coçar em noites frias e nem sabia que eram cicatrizes - mensagens de alguém, algo, um Deus maior talvez, ou um tal de Destino, ou mesmo a simples e doce estupidez que é condição humana de quem tem alma, que lhe haviam chagado as costas. Lembretes de uma vida que passa, subtil e a correr, avisos de quem se farta de avisar.

Por isso, ele partiu outra vez, desta feita sozinho e bem acompanhado. E não venham dizer que foi engolido pelo egoísmo, que só pensava nele, que precisava, tinha de ter alguém, que a união faz a força. Porque a Morte nunca mais o visitou. E quando voltar, não será a traição encapuçada cuja silhueta jaz nas suas costas, formada por todas as cicatrizes, como um símbolo de culto além-vida. Será uma mulher de branco, cabelos negros, sorriso reconfortante e mãos macias que se unirão às suas enquanto as nuvens sussuram "És livre e estás limpo".

E o céu era o limite.

Pedro Antunes