Por baixo dos lençois de meu coração, dorme o meu sonho andante. De luzes apagadas, num quarto só dela, artéria que pulsa com a sua respiração, bombeando-a por todo o meu corpo. E tremo, quase não respiro, como se outro ar cortasse o meu, e só um deles pudesse sair.
Adormecida já há muito, não a vejo desde a última memória que tenho, já gasta e tremida como a mente que a guarda poeirenta, em decadência e necessidade de ser substituída. Contudo, vejo ainda perfeitamente os seus cabelos negros que lhe dão pelos ombros, sua tez pálida mas viva e reluzente, seus olhos de mulher sóbria, forte e decidida, seu sorriso move-montanhas, sua voz quebra-meu-peito. Amo-a.
Amo meu sonho, e dentro de mim, ela sonha. E cá fora, sonho eu, vivo lá dentro. Sonho que andamos por calçadas gastas, ou que flutuamos por cima do mundo. Umas vezes ela pede que me sente, e beija-me o pescoço, fiel, e os meus arrepios são reais. Perduram para lá do sonho. Outras vezes, esvaio-me em sangue e chamo por ela, que lá vem, a correr, descendo de um céu distante como que por degraus invisíveis, mas os seus pés nunca chegam a tocar o chão onde morro. E acordo, sem sangue, com feridas interiores que duram e duram para lá do sonho.
Um sonho é o grito de uma alma por algo mais. É a nossa maneira de moldar a realidade, servindo-nos de um mundo alternativo que temos dentro de nós e que por isso podemos moldar livremente. É o que mantém grande parte de nós vivos. Ela é real, e vive por aí. Ela é sonho, quando a tenho nos meus braços alternativos, para lá dos cobertores que me aconchegam a alma enquanto durmo. E junto peças, escrevo sonhos, vivo mentiras e aguardo a queda do mundo, a passagem para o outro lado através de um portal de água salgada, como se feito por mil lágrimas de cada pessoa que chorou por amor. Porque, por agora, sonho acordado. E quando ela acordar - Deus meu - tudo o resto dormirá.
Pedro Antunes
.jpg)
(Foto tirada do avião)
